Владимир Звягин

превод: Красимир Георгиев

ПРИТЧА ЗА ПОЕТА

Живял Поет. Той много сътворил
стихотворения - почти добрички.
Опрял в небето своя поглед мил,
той драскал с умиление за всичко.

Разчитал, че Пегас е оседлал,
че е владетел на Парнас се блазнел!
Мечтаел си: кумир… Но не разбрал,
че смятал се е за велик напразно…

Умря внезапно! Вярната душа
от тялото му отдели се леко.
С пет стихосбирки сигурна бе тя,
че Божа чест са райските пътеки…

В тез стихове: „Разходки по роса”,
душата е летяла като птичка…
Но хубави ли са? Уви, не са!
Достатъчно омръзнаха на всички!

Не, няма в тези стихове конфликт,
„звезди просветват” в тях, „кръжи планета”…
Но изведнъж, о, дявол многолик,
днес дяволите хванаха Поета!

Той не разбра - какво, къде, кога,
защо пропадна тук - сред смрад и огън?
Но фактът си е факт! Затуй сега
на Дантевия ад ще се подложи!

Тук - дим и сажди, пъкъл жарко грей,
кипи вода в казана - баня „свежа”!
Рогат го ръга в кръста: - Хей, запей,
как беше там - „В гърди горят копнежи…”!

- Как в твоята душа „пламти пожар”?
- Как твоята любов „огньове пие”?
Трепереше от студ сред адска жар,
от срам, че там не може стих да скрие.

А дяволче в уши му сипва кал:
- Какво? Ти плю на хората в ушите!
Седи в казана тоз поет, разбрал,
че щампи в стиховете му са скрити.

Той спомни си как вплита в стих лъжи,
как образи и рими в лира сбира.
Като турист войната отрази,
без да напуска своята квартира!

Зовеше обществото с жалък зов,
гордееше се с пошлите си мисли.
Не знаеше какво е туй любов,
но за любов и писа, и дописва!

Поетът наш не беше лош човек,
макар че и с добро не бе известен.
Примоли се: - Нима съм тук вовек
и да изляза няма шанс да блесне?

Защо съдбата е такава гад?
Живях добре, мухите не обиждах!
Не съм очаквал да попадна в ад!
Аз мястото си вечно в рая виждах!

А дявол стар му обясни със смях:
- Там, горе, стиховете ти нефели
зачитат хората и черпят грях,
от твойта горделивост пример взели!

На враговете вадеше очи,
добро и лошо в стихове подпъхна!
А любовта без срам опорочи,
ръката ти навярно ще изсъхне!

Затуй - мълчи, в казана кротко ври,
в кипежа с грешниците се боричкай!
А Бог сред рая ще те приюти,
когато - горе - те забравят всички!

Когато никой в мислещия свят
не помни твойте мисли, твойте чувства,
и стиховете ти се изпарят,
ще дойде твоят ред оттук „да духнеш”.

И греховете ти ще опростят,
ще ги изтрие времето - така е!
И твоят ангел ще те вре в друг свят,
за теб, козела Божи, все ридае!

Подклажда адът огъня с дърва,
кипи водата, в нея ври Поетът,
страхувайки се само от това:
стиха му в нечий взор да не засвети.

Но вдъхнови се книжен бюрократ
и включи го в издателска програма.
Защо пък да не го преиздадат -
за хонорара претенденти няма!

И в памет на Поета бе избран
ден юбилеен с приз за стих-мечтата…
…А той все тъй - във врящия казан,
очаква чорт да изстуди водата!

Годините - какво? Летят! Нали
тъй писа в стиховете си Поетът!
Издателят издава за пари,
той роб на прихода е при бюджета!

Поетът, струва ми се, е призван
да не смени съдбата си посмъртна.
Ще бъде врящ затворник в ад-зандан,
докато го четат, в казан ще мърда!

Поезията - „краста” с благ рефрен,
така си е - сиди, пиши, щом трябва!
Но знай, че щом поетстваш само ден,
рискуваш векове да тънеш в ада!

***
Облита ангел сини висини
без граници при тъмно и при светло…
Как трудно е, все пак, да се спаси
изгубеният образ на поета.

ПРИТЧА О ПОЭТЕ

Жил-был Поэт. Он много написал
Стихов - почти хороших и удачных!
Он, взглядом упираясь в небеса,
Кропал, от умиленья слёз не пряча!

Он думал, что Пегаса оседлал!
Гордился покорением Парнаса!
Мечтал: Он - Мэтр, Кумир!… Но он не знал,
Что щёки надувал, увы, напрасно!

…Он умер неожиданно легко!
Душа его от тела отделилась…
Считалось, пять томов его стихов -
Его дорога в рай, где Божья милость…

А в тех стихах - «прогулки по росе»,
И то, куда и как «душа летела»…
Всё - как у всех! Всё то, что пишут все!
Про то, что всем порядком надоело!

Нет, в тех стихах крамолы нет! Ни-ни!
В них - „тают звёзды”, „кружится планета”…
Но, вдруг, как говорил он, - Чёрт возьми, -
Забрали черти нашего Поэта!

…Он сам не понял - как и почему,
Зачем он здесь - среди огня и смрада?
Но - есть, что есть! И вот пришлось ему
Узнать всю „прелесть” „дантовского” ада!

Здесь дым и копоть, черти жгут дрова,
Кипит вода в котле - нет жарче бани!
Чёрт тычет в грудь ему - Напой слова,
Как там „в груди горел огонь желаний”?

- Какой в твоей душе „пылал пожар”?
- Как от „любви сгорал” ты каждый вечер?…
…Сгорая от стыда, поэт дрожал,
От мысли холодел, что крыть-то нечем!

Шалит чертёнок, льёт на уши грязь:
- Ну, что? ЛюдЯм поездил по ушам ты?
…Поэт сидит в котле, не кипятясь -
Его стихи - одни сплошные штампы!

Он вспомнил, как в стихах безбожно врал,
Как образы и рифмы вечно тырил!
Как про войну он выдал „на-гора”,
Не выходя из собственной квартиры!

Чуть что, мог „за глаза” сказать: „дебил”!
А сам себе умнее всех казался…
Он в жизни никого не полюбил,
Но о любви писал… и дописался!

Поэт не злой был, в общем, человек,
Хотя и добротой - не отличался.
Взмолился он: Я что, в аду - навек?
И выйти у меня не будет шанса?

За что же мне жестокий сей удел?
Ведь жил я даже мух не обижая!
Я в ад попасть нисколько не хотел!
Я думал, моё место - кущи рая!…

Но старый чёрт, сказал ему смеясь:
- Там наверху стихи твои поныне
Читают люди, впитывая грязь
Грехов твоих, а главное - гордыни!

Ты осуждал в стихах своих врагов!
И людям врал, что - хорошо, что - плохо!
А то, как ты описывал любовь,
Так лучше б у тебя рука отсохла!

Поэтому, - притухни и сиди,
Кипи, как все, но, слышь, не гадь в посуду!
Бог даст, ты сможешь даже в рай уйти,
Когда, там - наверху - тебя забудут!

Когда на свете ни одна душа
Не будет о тебе ни знать, ни думать,
Когда забудут, как ты жил, греша, -
Придёт и твой черёд отсюда „сдунуть”.

Тогда тебе грехи простятся все
Сотрёт их время - так или иначе!
Тебя твой ангел заберёт отсель
Он по тебе, козлу, поныне плачет!

…А черти добавляют огоньку,
Вода кипит, а в ней - Поэт варИтся,
Боясь лишь одного, что „наверху”,
Его стихами кто-то вдохновится!

И вдохновились! Сделали расчёт,
Переиздали нашего Поэта!
И почему бы не издать ещё? -
На гонорар-то претендентов - нету!

Отметили Поэту юбилей,
И премию, как надо, учредили!…
…А он, всё так же - там, в своём котле,
Всё ждёт, чтоб черти воду остудили!

Годам-то - что?! Летят себе и всё!
Прям, как в стихах „про жизнь”, того Поэта!…
Издатель всё издаст, что принесёт
Доход! Он - раб доходного бюджета!

Сдаётся мне, - поэту никогда
Не изменить судьбы своей посмертной!
Его удел - быть узником котла,
Пока читают этого поэта!

Поэзия, она - такая „хрень”,
Казалось бы - сиди, пиши, раз - надо!
Но, знай, что, посвятив ей только день,
Рискуешь век не выбраться из ада!

***
Летает ангел где-то в небесах,
Где нет границ меж прошлым и грядущим!…
Как трудно это, всё-таки, - спасать
Поэтов неприкаянные души!