Радост Даскалова

КАПАН ЗА БЕЗКРИЛИ ПТИЦИ

Зиморничава зима е кураторът
на мраморните ангели пред криптите -
пленени в камъка си авиатори
на стъпка точно от Апокалипсиса.

Тежи в петите пътят към отвъдното,
ненужните крила тежат на рамото.
Летежът - само фикция несбъдната
по жилките оголени на мрамора.

А сняг валя, извеза им пера и пух,
и ювелирно изгравира с лед релеф,
за говора на птиците им даде слух,
и ясно зрение в пространствения зев.

Но как от позата смирена се лети?
И как с криле от камък да направиш мах?
Застинали са на гърба като диптих
две каменни крила по-тежки и от грях.

Безкрили птици - сблъсъци на същности,
на мъртви дестинации болезнен трън.
Небето е надупчено от връщане
в най-лошия капан - на птичия им сън.

A LA GUERRE COMME A LA GUERRE

Аз твърде късно тръгнах на война
и пацифистите ми се намръщиха.
Освен разжалвания старшина,
и знаменосците дори се връщаха.

Мундирът ми - широк във раменете,
тъй очевадно бе за мен голям,
че пешът му в трънака се оплете
а сабята се влачеше от срам.
Войната вече беше тип “гротеска”.
Във щаба пишеха всемирен пакт,
и никой не ме пита за анекса,
касаещ чуждата коза и крак.

И беше много късно да се бия.
Свързочникът - отдавна дезертьор,
а в бункер офицерите с ракия,
поливаха войната - пир сред мор.
Убитите не можех да заровя,
ранените не можех да спася,
врагът голям - не мога да се боря,
и дъжд вали, и много закъснях…

Аз твърде късно тръгнах на война.
И кой-какво - един бе дал, а друг бе взел.
На бойното поле съм - Пиета -
аз - малкият войник, с големия шинел.

ЧЕРНАТА ОВЦА

Не искам да съм бяла и добра.
Заблудата, че ми отиват чифт криле във бяло,
затрупа малкия ми свят докрай
под перушина. (Нито зърно виждах, нито плява.)

Заглъхнах като в мек юрган от пух.
Зализах си послушно (с фиби) рошавата същност.
С прибрани чинно нокти, имах слух
единствено за ангела у мене и за пътя.

В безличност, тъкмо да се претопя,
и в бройно за пастира, в множеството “овче стадо”,
как скъпи са за него проумях,
овцете черни - имащи куража да му бягат.

Тревожен как ожида ги с очи,
докато в кръв из тръните се свира да ги дири.
Заради своя търсен, блуден син,
без грижа и на произвола стадото натирил.

Не искам да съм бяла и добра.
Не искам участта на кротките, безволни твари.
Съдба да бъда “черната овца”
е изпитанието в обич, нужно на овчаря.

ЧОВЕКЪТ- ПРАШИНКА

Той е толкова малък. Почти е невидим.
И живее живот по прищявка на вятъра.
Ако има късмет да попадне на мида,
би могъл да се мери с онези, в каратите.

Но е нищо и никаква прах… Е прашинка.
Съществува за миг по ревера на времето.
И за него светът не използва аршини -
как да знае, че носи го редом с големите?

А човекът-прашинка лети и говори
за нетрайния, бързащ контур на предметите,
но светът е с очи и уши, априори,
за онези, с размер по-голям от планетите.

Той, човекът-прашинка, в невидими мрежи,
до смъртта си, е пленник. С печат „Незначителен”.
И едничкият начин да го забележат
е да влезе в света и разплаче очите му.

10.10.2012

РОЗАТА НА ВЕТРОВЕТЕ

А беше Розата на ветровете,
в звука на булевардните ни стъпки,
в ръцете ни докоснати, поете,
по люляците на кристални пъпки.

Припляскваха с крила ята от строфи,
по книжните салфетки, в кафенето.
Синкоп потичаше във фас и профил,
плетящ гондолите на стиховете.

И бяхме сталагмитно звънки думи,
по рехавите шепи на луната.
Светът избухваше искрящ, безумен,
в мехурче лимонадена соната.

Понякога ме буди нощем вятърът
и ми се стича предано в ръцете -
да го напиша както някога,
завихрен в Розата на ветровете.

ОНЕЗИ ДВЕ

Две високи думи - чак до гърлото.
Трудно се изричат, трудно премълчават.
Тежки думи - камъни за хвърляне,
затова мълча, мълча и ги сподавям.
Давя ги в погрешните си избори,
стискам зъби, та дано ги задуша,
крия ги от срам на тъмно в избите
на уплашената си от тях душа.

Две високи думи - чак до Господа.
Как да ги призная? Как да ги спестя?
Цяла оболена съм от носене -
думи две, а как неистово болят…
Колко искам те да бъдат минало.
Няма начин - тебе ти е безразлично,
че лежа под думите зарината
и мълча онези две - че те обичам.

КРИЛО ЗА ЗАКРИЛА

Ти няма никога да разбереш
цвета на дългите ми листопади.
Как самотата, крехка като скреж,
на гърлото ми всяка сутрин сяда.

И колко къси са каишките
на мислите - настръхнали зверчета,
как всеки ден е рейнджър в мисия -
мълчи в блатата да опази тебе.

Ти няма никога да се досетиш
с какво заплащам тишината ти,
как скърцане на зъби прави песен
и как се носи недостатъчност.

Ти няма никога и да научиш,
как всеки ден се ампутира липса,
как вие празнотата като куче,
и ореола ти с какво изписвам…

Мълча и се преструвам, че ме няма,
че просто съм една усмивка мила,
че онова на лявото ти рамо
не е крилото ми - да те закриля.

КАТО СЪЛЗА В ОКОТО

Седя, като врабче,
на перваза на деня си,
сред мислите си, че
все крилцата ми са къси.
Че моето не бе
нито полет, нито песен,
че моето небе
ниско бе, а идва есен.

Един живот - троха.
Как да я делиш с орлите?
За някого - стреха,
другиму - височините.
Вали и застудя.
Аз, като сълза в окото,
един врабец - седя
на перваза на живота.